第701章 狗头落地！血书急至！

手术帐篷里浓稠的血腥味还没散尽。 额尔德尼长老靠在简易行军床上，枯瘦的手死死攥着那张泛黄照片。指关节捏得发白，青筋在松弛的皮肤下蚯蚓般凸起。浑浊的老泪沿着脸上刀刻般的深纹，无声滚落，砸在照片里年轻儿子阳光灿烂的笑脸上，晕开一小片深色的湿痕。

“巴特尔…我的鹰…”老人喉咙里滚出破碎的呜咽。

楚天鸣站在床前，背脊绷得笔直。他默默从怀里掏出一块洗得发白、却依旧能看出大片暗褐印记的手帕——那是赵铁柱上次重伤时擦血用的。他小心翼翼，近乎虔诚地，将手帕盖在老人颤抖的手和那张照片上。

“长老，”他的声音沙哑，像砂纸磨过粗粝的木头，“您儿子，是条顶天立地的汉子。这仇，这恨，救国军记下了。血债，必用血偿！”

老人布满血丝的眼珠缓缓转动，定定地看着楚天鸣。那目光沉重得像压了千钧巨石。许久，他才极其缓慢、极其艰难地松开紧攥的手指，将那张被泪水打湿、被血渍手帕覆盖的照片，颤抖着，推进楚天鸣同样布满硬茧和细小伤口的掌心。

“将军…”老人的声音嘶哑得几乎听不清，却带着一种洞穿灵魂的力量，“我儿…死得其所。今日…若能亲眼看着那吸血的豺狼…伏法…他…在地下…也算瞑目了！”

每一个字，都像烧红的烙铁，烫在楚天鸣心上。他猛地合拢手掌，将那小小的相片紧紧包裹，仿佛握住了一团灼人的火焰，一团沉甸甸的、由无数英魂汇聚而成的业火！

“好！”楚天鸣喉结滚动，只迸出一个斩钉截铁的字。他豁然转身，掀开帐篷帘子。

外面，天光大亮，刺得人眼睛发痛。

临时搭建的公审台，立在库伦城中心那片被炮火犁过、还散落着瓦砾焦木的废墟广场上。

人。

密密麻麻的人。

从城里的残垣断壁中钻出来的百姓，穿着破烂的蒙古袍、汉人短褂，脸上刻着劫后余生的麻木和一丝压抑不住的期盼。从城外赶来的牧民，骑着瘦骨嶙峋的马，风尘仆仆，眼神像刀子一样剐向高台。更多的，是救国军的士兵。灰蓝色的军装连成一片沉默的山峦，刺刀林立，寒光映着初升的太阳。

没有人说话。只有风吹过断壁残垣的呜咽，还有无数双眼睛汇聚在台前那个被五花大绑、瘫软在地的身影上——德王。

他曾经象征权力的锦袍被扒掉了，只剩一身肮脏的囚服。肥胖的脸颊深陷下去，眼袋浮肿乌青，像条离了水的胖头鱼。浑身筛糠般抖着，裤裆湿了一大片，散发出阵阵臊臭。

死寂。一种庞大到令人窒息的、酝酿着风暴的死寂。

楚天鸣一步步走上高台。军靴踩在粗糙的木板上，发出沉闷的回响，敲在每个人的心头。他走到台前，站定。目光如冰冷的铁锥，钉在德王身上。

德王接触到那目光，像被烙铁烫了，猛地一缩，喉咙里发出“嗬嗬”的抽气声，鼻涕眼泪糊了一脸。

“饶…饶命…楚将军…饶命啊！我…我都是被逼的！是日本人！是他们逼我的！”他语无伦次地哭嚎起来，像头待宰的肥猪。

楚天鸣脸上没有任何表情。他缓缓地，抬起了紧握的右手。在全场数万道目光的注视下，那只骨节分明、沾着硝烟和血污的手，一点点松开。

一张小小的、泛黄的旧照片，飘然落下，正好落在德王眼前不远处的地面上。

照片朝上。

年轻的巴特尔，笑容灿烂，眼神清澈而坚定，像草原上不灭的星辰。