第722章 骑兵与坦克的碰撞

八月头的蒙古草原，晒得冒烟。 日头像烧透的烙铁，死死摁在天上。风都是烫的，卷着沙粒子，抽在脸上生疼。

草叶子蔫头耷脑，蒙着一层灰扑扑的土。空气稠得像浆糊，吸一口，嗓子眼发干。

练兵场？

现在成了个滚沸的大油锅！

北边，是特意圈出来的一片废弃土围子，原先是个小部落的牲口圈，现在成了“奉天城”。

土墙塌了一半，剩下的也歪歪扭扭。

几辆刷着蓝灰色油漆、屁股后面突突冒黑烟的坦克（都是老型号，有的炮塔都转不利索），正笨拙地在土墙豁口和残垣断壁间拱来拱去。

履带卷起漫天黄尘，呛得人睁不开眼。

“二排！左边！左边土墙后面！有机枪眼！给老子敲掉它！”

连长赵铁柱的破锣嗓子，透过坦克的轰鸣和模拟爆炸的炸药包闷响，顽强地钻进新兵耳朵里。

他站在一辆充当指挥车的破卡车顶上，左胳膊还吊着，右手抓个铁皮喇叭筒，吼得脖子上青筋直跳。

几个新兵蛋子，穿着不合身的土黄色军装，脸上汗和泥糊得看不清眉眼，端着木头枪（训练用），猫着腰，在坦克的掩护下，战战兢兢地往一截断墙后面摸。

一个小子太紧张，脚下一滑，“噗通”摔了个狗啃泥，啃了一嘴沙子，呸呸直吐。

“怂包！起来！”

旁边老兵班长一脚踹在他屁股上，又气又笑。

南边，画风突变。

一片刚移植过来的、还蔫了吧唧的东北椴树和柞树苗，被圈成了“长白山密林”。

林子不大，但刻意弄得枝杈横生，光线昏暗。树叶子被晒得打卷，蔫蔫地挂着。

“啪！”

一声清脆的枪响，带着点闷，不像真子弹那么炸耳。

是训练用的空包弹加激光感应装置。

一个猫在烂树根后面的“狙击手”，头盔上瞬间冒起一股代表中弹的红烟。

他懊恼地捶了下地面，骂了句什么，摘下头盔。

“蠢！”

老枪的声音冷得像块冰，从旁边一棵歪脖子树浓密的枝叶里飘出来，看不见人。

“你那屁股撅得比山高！生怕鬼子的神枪手看不见？下一个！再暴露，给老子滚去炊事班背锅！”

林子里的新兵狙击苗子们，大气不敢出，恨不得把自己埋进土里。

练兵场中央，一大片相对平坦、尘土最厚的开阔地，此刻却最安静，透着一股子压抑的躁动。

巴图勒紧了马肚带，粗糙的大手抚摸着坐骑“黑风”汗津津的脖颈。

身后，一百多名蒙古骑兵静静矗立。没人说话，只有马儿偶尔打个响鼻，蹄子不安地刨着滚烫的沙土地，扬起一小股烟尘。

汗珠顺着骑手们古铜色的脸颊往下淌，滴进蒙尘的皮袍领子里。

他们没坦克，没大炮，手里只有马刀、套马杆，还有马鞍旁挂着的、用油布裹着的长条包裹——里面是特制的训练用炸药包（威力很小，但动静和烟尘大）。

对面，五百米开外。一个装甲连的十几辆轻型坦克和十几辆装甲车，排成松散的进攻阵型。

黑洞洞的炮口（训练用空包弹发射器）指向这边。

新补充的坦克兵们坐在敞开的舱盖里，有的擦汗，有的喝水，看着远处那群骑兵，眼神里带着点看热闹的轻松，甚至有点不以为然的嗤笑。

“连长，司令让咱跟这伙骑马的‘练练’，有啥练头？”

一辆坦克里，新炮手大刘抹了把汗，对着通话器抱怨，“咱一炮过去，他们人仰马翻！跑得再快，能快过炮弹？”

耳机里传来装甲连长没好气的声音：“闭嘴！执行命令！给老子打起精神！巴图那老小子，鬼得很！”

“呜——！”

突然！

一声凄厉悠长的牛角号，撕裂了燥热的空气！

像一道无形的鞭子，狠狠抽在所有人心上！

“长生天的子孙——！”