第39章 阴霾笼罩：预言利剑高悬(第3页)

这话一出，茶肆里瞬间安静下来，只剩下粗重的呼吸声和茶碗碰撞的轻响。

一股名为“未知恐惧”的寒意，悄然弥漫。

关中平原，渭水河畔的田垄上。

本该是万物复苏、生机勃勃的时节，空气却干燥得呛人。

灰黄

色的土地失去了水分，踩上去硬邦邦的。

老农王老栓蹲在自己那几亩薄田边，布满老茧和裂口的手颤抖着抓起一把土，手指稍一用力，干燥的土块就簌簌碎裂成粉，从他指缝间流下。

“完了...完了啊...”

王老栓看着田里那些本该绿油油、此刻却蔫头耷脑、叶尖泛黄的麦苗，浑浊的老泪在布满沟壑的脸上蜿蜒而下。

他抬头望向依旧晴朗却显得格外刺眼毒辣的日头，没有一丝云彩，心中充满了绝望。

“栓子哥，别太愁，朝廷...朝廷会赈灾的...”同村的老李头走过来，试图安慰，但自己的声音也是干涩发颤。

“赈灾？杯水车薪啊！”

王老栓猛地捶了一下干硬的土地，溅起一片尘土。

“天幕...天幕说得清清楚楚！大旱！蝗灾！这是老天爷要收人啊！收咱们这些草民的命啊！”

他越说越激动，声音带着哭腔，“圣君...圣君陛下显显灵吧！求您降下甘霖！赶走蝗神！给我们这些苦命人一条活路吧！”

说着，他竟朝着长安城的方向，不顾田埂的坚硬，咚咚咚地磕起头来，额头上瞬间沾满了灰土。

周围田里的农人见状，也纷纷停下手中的活计（其实也没什么活可干），面朝长安，默默跪下，双手合十，布满风霜的脸上是同样的绝望和虔诚的祈求。

焚香？他们买不起。

他们只能用最卑微的跪拜，向那位高居九重宫阙的神君圣帝，献上最无助的祷告。

预言，如同一柄无形的达摩克利斯之剑，悬在每一个靠天吃饭的农人头顶，也悬在整个大唐的心脏上。